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Lo zingaro sapiente ha unito l’erba magica al tuo sospiro,

casto gesto dell’infamia,

approfondito hai tra i cori dei tuoi ranghi

la canzone furibonda nata senza pudore e senza riso;

ricoperto d’ori finti,

t’inoltri tra il siepato marciapiede per ricercar il fungo stolto

nato da spore perse dal calpestio di comuni genti;

detesto l’abbaglio di falsi occhi,

denuncio al mio infero e malinconico essere la tua sapienza.

M’incammino a venirti incontro,

melodioso silenzio contornato dall’incalzar voglia di vita,

assaggio a poggiar bocca sulle tue dita

 il pistacchio di un gelato ormai sciolto,

da esso esala profum di rosa, l’indimenticato della tua pelle.

Lo zingaro continua con passo geloso

e pondera la perdita d’inermi e strani amori,

gestendo l’orgoglio, rotolando la figura tra fumi,

sapori di strani unguenti,

ribollenti dal calor del tuo sottile animo.

Germoglio nato dal secco ramo,

 sei l’ultimo timore di una luce interna all’odio

per la vita non vissuta nell’infinito viaggio

di un celestiale pensiero.

Una tempesta di polvere desertica

precede l’arresto innanzi ad un accampamento già formato,

fucili sparano contro cerchi

formati dalla colonizzazione di strani intrecci di lingue,

il maciste della situazione

si conferma capo supremo di una preghiera

 mai divulgata per paura d’oltraggio

nei confronti di coloro che il tempo l’hanno lasciato

a chi il sapor dell’ostia possa ancor confermare per spirito

che il color del proprio cuor solo chi lo ha sempre gestito,

riesce a deporlo nelle fresche primavere dell’infinito.

Zingaro azzoppato spingilo tu il carro

ora che l’asino si è inginocchiato, respira dei suoi affanni,

 inclina il capo in cenno di saluto

 nei confronti di un leggendario mandato,

rammenta quando l’abbraccio sapeva

di carne puzzolente di sudore,

 dovuto al tremito del giorno.

Respingere in un presente qualsiasi,

il tramandato della malinconia di non esserci

per potermi ancor rantolare in quel granuloso spazio vissuto

solo per sentirti anche mia dolce vita;

ma quale vita se la vita ancor permette di aleggiare in te

Zingaro dell’esistenza,

ma quale esistenza se accanto ad una profumata ninfa

sei lì a legger le carte

di un tarocco soleggiante.