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Mi stringi in un tango tra veli ricoprenti l’intera sala,

di un fantastico ma piangente castello

giochi con frasi fatte vibrandole ai miei lobi,

dai quali pendono sospiri celati alla tua strafottenza;

il vortice cattura le lacrime, esse addolciscono il sudore

di chi circonda le note stonate di questo momento.

L’abito che indossi emana un odore acre,

esso è rimasto intriso nel tuo ultimo viaggio

in terre in cui la vita marcia è l’unica esalazione esistente;

nei tuoi occhi si legge chiara la forza con la quale le erbe magiche

cicatrizzavano piaghe oggi ricoperte

da finissime sete comprate senza troppi scrupoli

per adempiere ad uno scopo ben preciso:

farmi girar la testa tra ampolle di cristallo.

I passi sicuri non s’intrecciano,

le tue gambe accarezzano la leggerezza della musica,

come i miei piedi vanno ad improntarsi ai solchi

lasciati dal vomito di guerriglia urbana

stipulata dal macabro: essere figli di…..

un niente vissuto nella peste di piccoli quartieri,

creati con la certezza del proprio essere per sempre

 il nudo della comunicazione umana.

L’inchino è d’obbligo nei confronti di un largo scialle

quando in esso il corpo smette d’aver il calore

della febbrizzante mania della ricerca,

gli sguardi s’incrociano innalzandosi al dominio

mentre gl’indici sottolineano

l’orlo merlettato scucito,

certo non dal lucido delle scarpe dato il suo superbo candore;

probabilmente le mani protese dalla pedana

 tracciavano la loro presenza attraverso piccole ruberie,

come ad esempio sottrarre i cotoni

che univano quelle sottili stoffe fluorescenti.

Prima che alle nostre spalle il velluto pesante

dava il tonfo di chiusura,

il ricordo di un’immagine celestiale

 fa sì di ricordarci l’atmosfera in cui mi baciasti al sapor di vino,

ma il vento ora spettina il nostro sorriso,

accasciato al fiato vi è un misero lenzuolo

pronto a fasciar l’orgoglio della sete di un giovane santone,

doniamo alle sue labbra il confetto dello sposalizio

tra l’impotenza della carne ed il putrido del vizio…….

il bianco del dolce impasto,

si ricopre di rosso come il fiocco emergente

dalla cinghia del sandalo calzato

lo stomaco si stringe dal dolore infertogli

quando dagli occhi dell’immagine viene proiettata la tenda

 in cui il ballo tra la polvere e l’acqua ha inizio,

come la sensazione sentita dalle mie mani carezzanti il pianto tuo

nel volo della vita

speso per una nota mai suonata.